Дмитрий Силлов - Закон проклятого
Иван расхохотался и откинулся на спинку привинченного к полу железного стула.
– Ну уж нет, дорогие мои. Утром деньги-вечером стулья. Сначала вытащите меня отсюда, а уж потом поговорим.
– Мне так и передать Хозяину?
Голос адвоката что-то напоминал Ивану. Но вот что?
«Машина. Точно. Запрограммированная машина. Так люди не разговаривают. Чёрт-те что, идиотизм какой-то. Хозяину передать… Хозяин, ишь ты. А она-вроде его магнитофона. Записал, что хотел, и послал в тюрьму почту на двух ногах».
– Ага. Именно. Так и передай.
Девушка кивнула, встала со своего стула и, не попрощавшись, вышла из комнаты.
* * *
Иван лежал на шконке и рассматривал узкую полоску ночного неба, едва видимую между металлическими «ресничками» в окне. Все спали. Ворочался и стонал во сне Дмитрий, сопел татарин, слегка похрапывал Серега. Только Пучеглазый лежал на полу тихо, словно мышь, затаившаяся в своей норке, спасаясь от голодного кота.
Ивану не спалось. Слишком многое давило на мозги, слишком много было непонятного. Он вспоминал страшную смерть десантника, погибшего от его зубов, свои видения, странное наследство, доставшееся от матери, чёрный кинжал-амулет и многое другое, что не вписывалось в нормальные, привычные, естественные рамки. Сержант в отделении, псих на «сборке»… А сегодняшний адвокат добил его окончательно…
«« ||
»» [146 из
441]