Дмитрий Силлов - Закон проклятого
– Сыграй ещё, парень, – сказал сосед, присаживаясь рядом. – Душа чего-то просит эдакого, а кроме поганой кактусовой водки, и нет больше для неё ни черта. А вот когда ты тренькаешь… Эх!
Эмилио махнул рукой и утер мокрый нос рукавом цветастой рубахи.
– Слов не хватает… В общем, давай играй ещё.
И Андрес играл. Сначала во дворах, под аплодисменты добровольных слушателей, потом в самодеятельной группе таких же музыкантов-самоучек, а потом и на вечеринках у местных мелких наркодельцов и койотес-специалистов по переправке нелегальных эмигрантов в Калифорнию через мексиканскую границу.
На одной из таких вечеринок, куда пригласили их группу, к нему подошел упитанный человек в красивом, дорогом костюме.
Сначала он долго приглядывался к семнадцатилетнему худощавому парню. Потом, когда музыканты остановились передохнуть, подошёл к нему и мягко взял его за рукав куртки:
– Э-э-э… Молодой человек… Не могли бы вы завтра вечером сыграть для меня?
Андрес пожал плечами:
– Почему бы нет? Но все эти вопросы у нас решает барабанщик… Он у нас за старшего.
– Да нет, вы меня неправильно поняли… Э-э… Я бы хотел пригласить только вас, одного… Я так люблю гитару…
«« ||
»» [179 из
441]