Дмитрий Силлов - Закон проклятого
Погода была на редкость мерзкая. Мелкий, противный дождь возвращал миру смог и токсические отходы, мутными потоками заливая серые, потрескавшиеся улицы. Серое небо, серые улицы, серые тучи и серая беспросветная жизнь. Кто написал эту картину? И зачем? Наверно, у Всевышнего кончились краски, и он углём набросал этот унылый пейзаж.
Пьяный метис, опять-таки с серым от виски и плохого курева лицом, протянул дрожащую руку. Эндрю бросил ему монетку, и нищий мгновенно, словно профессиональный иллюзионист, исчез в пелене дождя, даже не поблагодарив. Эндрю усмехнулся. Чего ещё ждать от этого чёрно-белого мира?
– Ничего, попробуем его маленько раскрасить, – сам себе сказал Эндрю.
Он поднял воротник и быстрее зашагал по лужам. Ведь есть же где-то Канары и Багамы, не только ведь на обложках журналов существует это цветное буйство пальм и синих океанов? Ничего, попробуем раскрасить…
«Уж не кровью ли ты решил раскрасить этот мир, музыкант?»-словно кто-то чужой шепнул ему в ухо.
Эндрю остановился и в ужасе обернулся. Он был один, никто не стоял у него за спиной.
Мокрая собака рылась в мусоре. Больше никого вокруг. Странно. В середине дня-и никого на улице? Эндрю стало беспричинно жутко. Он побежал.
«Так какую краску ты выбрал, музыкант?»
…Промокший до нитки Эндрю вбежал в бар.
– Привет, – Хосе сноровисто протирал только что вымытые стаканы. Больше в зале никого не было. На двери личной каморки хозяина заведения, гордо именуемой кабинетом, висела табличка, написанная в лучших традициях хозяина заведения: «Уехал за товаром минут на двадцать. Буду через час. Рикардо».
«« ||
»» [216 из
441]