Дмитрий Силлов - Закон проклятого
Иван уже ничему не удивлялся. За последнее время он уже начал привыкать, что с ним творится чёрт-те что, а после возвращения с того света и вовсе решил просто принимать жизнь такой, какая она есть.
– Если обо всем этом начать думать, кукушку точно снесет. Как пить дать, – бормотал он, сидя дома и рассматривая в зеркало свое изуродованное хирургическими стежками лицо. Прошло всего несколько часов, а след разреза уже почти зажил и лишь тонкая розовая полоска напоминала об операции.
Он поддел нитку кончиком ножниц, разрезал и дернул. Шов распался, но кожа осталась на месте.
– Вот и ладушки.
Иван быстро избавился от ниток, стягивающих лицо, и густо замазал ещё заметные следы швов тональным кремом. Получилось вполне приемлемо, если особо не приглядываться.
– Сойдет.
Иван оторвался от зеркала и призадумался. Хочешь не хочешь, а подумать-то было над чем.
– Как ни крути, а она ведь меня грохнула, сучка, – бормотал он про себя, в задумчивости ковыряя ножницами край стола. – В натуре грохнула! Развела, как лоха последнего, и сделала вглухую! Одного только не рассчитала, что воскрес я. Вот… Неужто правда воскрес? Так-так, об этом не думать… Ладно, подруга, разберемся. Я те устрою второе пришествие! Только сначала малёк подготовлюсь.
Он отложил ножницы, пододвинул к себе телефон и набрал номер.
– Сашка, это ты? Здоровенько.
«« ||
»» [315 из
441]