Дмитрий Силлов - Закон проклятого
Гостиница на набережной на время беспорядков превратилась во что-то вроде тыла для боевых групп ОМОН. В обширном вестибюле возбуждённо гудела толпа вооружённых милиционеров, бряцали автоматы, остро пахло кирзой и оружейным маслом. В углу на стопке бушлатов лежал молодой омоновец с залитым кровью лицом. Его товарищ бинтовал парню голову.
– Ведь что же это делается, а?-быстро шептал раненый. – Он же меня железным прутом-прям по башке. Русский-русского. Запросто, как врага лютого. Колька, что ж с Россией-то делается?
– С Россией все в порядке, – скрипнул зубами тот, кого назвали Колькой. – Все будет путём с Россией. У нас без драки ничего не делается, ни хорошего, ни плохого. Выстоим, не такое видали.
Андрей, закусив губу, быстро прошёл мимо. Какая же до боли знакомая картина-кровь русских парней, пролитая по долгу службы. И кто ж знает, сколько еще ее прольется…
…Низенький, тщедушный человечек выскочил откуда-то сбоку и, мелко семеня, побежал к выходу. Молниеносным движением Макаренко схватил его за шиворот.
– Швейцар?-грозно вопросил он.
– Д-да… – еле слышно пролепетал тот.
Андрей вытащил из кармана фоторобот и сунул ему под нос:
– Узнаёшь?
Человечек мазнул взглядом по бумаге и покачал головой. По глазам было видно, что он ни разу не видел этого человека.
«« ||
»» [401 из
441]