Аркадий и Борис Стругацкие. Пикник на обочине.
- Наслышаны, наслышаны... Все времени никак не мог выбрать забежать. Дома он?
- Дома, - сказала Гута. - У него там один... Скоро уйдет, наверное, они давно уже сидят. Проходите, Дик...
Он сделал насколько шагов по коридору и остановился в дверях гостиной. Старик сидел за столом. Муляж. Неподвижный и чуть перекошенный на сторону. Розовый свет от абажура падал на широкое темное лицо, словно вырезанное из старого дерева, ввалившийся безгубый рот, остановившиеся, без блеска, глаза. И сейчас же Нунан почувствовал запах. Он знал, что это игра воображения, запах бывал только первые дни, а потом исчезал напрочь, но Ричард Нунан чувствовал его как бы памятью - душный, тяжелый запах разрытой земли.
- А то пойдемте на кухню, - поспешно сказала Гута. - Я там ужин готовлю, заодно поболтаем.
- Да, конечно, - сказал Нунан бодро. - Столько не виделись!.. Вы еще не забыли, что я люблю выпить перед ужином?
Они прошли на кухню, Гута сразу же открыла холодильник, а Нунан уселся за стол и огляделся. Как всегда, здесь все было чисто, все блестело, над кастрюльками поднимался пар. Плита была новая, полуавтомат, значит, деньги в доме были.
- Ну как он? - спросил Нунан.
- Да все такой же, - ответила Гута. - Похудел в тюрьме, но сейчас уже отъелся.
- Рыжий?
- Еще бы!
«« ||
»» [125 из
151]