Татьяна Полякова Отпетые плутовки
— Здравствуй, Маша, — сказал Иван Петрович. — Чего тут муж жалуется?
— О, мента черт принес, — пьяно пробормотал Витюня.
— У Димки с головой не в порядке, — глотая ком в горле, сказала я. — Привиделось чего-то. У нас тут... праздник, одним словом.
— Праздник? Это дело хорошее. А с мужем ссориться ни к чему. Так, граждане, давайте-ка документики проверим.
— Чего он хочет? — опять спросил Витюня. — Ну, мент, ну дает. Ты чего в дом врываешься? Тебя звали?
— Иван Петрович, — торопливо заговорила я. — Ребята приехали со мной из города, выпили, с кем не бывает. Сами знаете, проспятся, поумнеют, не обращайте внимания, пожалуйста.
Тут по-кошачьи мягко подошел Сашка.
— Все выяснил, дядя? Вот и топай отсюда по-доброму.
Я взглянула на Сашку и слегка попятилась, сообразив, что самым опасным из троих был он. Иван Петрович до трех считать умел и сообщение о побеге из тюрьмы, безусловно, слышал, больше всего я боялась, что он решит стать героем, однако мудрость перевесила.
— Ну что ж, — примирительно произнес он. — Догуливайте. До свидания, Маша.
«« ||
»» [22 из
239]