Татьяна Полякова Отпетые плутовки
— Это не мой цвет.
— Будет твой.
Сашка стоял рядом и наблюдал, высунув от усердия язык, за тем, как я крашу губы. Должно быть, задание у него в самом деле серьезное, судя по тому, как он переживает. Я устыдилась и стала на него поглядывать с легким подхалимством. Он еще раз критически осмотрел меня и удовлетворенно кивнул:
— То, что надо.
Я подошла к зеркалу и ахнула: Сашка прав, папа вряд ли узнал бы меня. Черный парик, большие очки, вульгарная помада, огромный бюст ходуном ходит, юбка в обтяжку, ботфорты, одно слово: шлюха. Я захлопала глазами, а Сашка засмеялся, спросил, подмигивая:
— Ну, как?
— Ужас какой-то, — честно ответила я.
— А по-моему, ничего. На двадцать долларов потянешь. Шучу. Теперь походка. Пройдись-ка... да не так, бедрами повиляй, как шлюхи ходят.
— Я не шлюха, — разозлилась я, все больше убеждаясь, что Сашка просто издевается надо мной.
— А я что говорю? — хохотнул он. — Но попробовать-то ты можешь? Учись, в жизни все пригодится.
«« ||
»» [68 из
239]