Татьяна Толстая. Кысь
улицу, туда-сюда... Нет, пропал холоп, как и не было... А может,
примерещилось?
Вернулся в стылый, холодный сумрак избы. Как время-то пробежало. Пока
туда-сюда, - уж солнце садится. Пощупал печь: холодная. Не должно бы, а?
Открыл заслонку - ясно... Воры были. Сперли угольки с огоньками. Одна
холодная зола. Ну что ж...
Вдруг скучно стало. Расхотелось как-то всего. Сел на тубарет. Встал.
Распахнул дверь, постоял, прислонясь к притолоке. В груди что-то кислое
такое взошло, как слабость. Да! Вечер уже. Середь дня - вечер; это и есть
зима. Бледное закатное небо, на небе ветки деревьев словно углем прочерчены.
«« ||
»» [225 из
767]