Вадим Юрьевич Панов - Последний адмирал Заграты
– Я всё понимаю, на Заграте стало холодно. – Возница помолчал. – Сегодня ночью ограбили синьора Смита, он зерно оптом продавал. Самого убили и всю семью тоже… Холодно стало на Заграте, очень холодно. Не так, как раньше.
– Я знаю.
– Вы тоже всё бросили? – Старик покачал головой. – Оно и правильно, синьор, – жизнь дороже.
Андреас хотел сказать, что не успел до конца расплатиться за лабораторию, что скудный скарб, трясущийся на дне повозки, и есть все его вещи, что он ничего не бросил, но… Но промолчал. К чему старику знать, что баул с одеждой и две связки книг составляют всё его богатство? С чем приехал, с тем и уехал.
– Здесь, что ли?
– Да, здесь. – Чувствуя огромное облегчение от того, что разговор наконец закончился, Мерса резво спрыгнул на землю.
– Высоко. – Старик задрал голову и посмотрел на верхушку мачты, у которой важно покачивался цеппель. – Сколько сюда езжу, всякий раз удивляюсь: как же высоко. Кажется, что мачты выше башни святого Альстера.
– Почти такие же.
Андреас ответил вскользь, машинально. А потом вдруг подумал, что возница, возможно, никогда в жизни не покидал Заграту.
Год за годом он возил в сферопорт людей, сгружал их вещи, а потом задирал голову и смотрел на длинные мачты, на покачивающиеся сигары цеппелей, на торчащие из их боков моторные гондолы и похожие на плавники рули. На гигантов, которые, оказывается, «легче воздуха» и умеют прыгать от звезды к звезде, смотрел и… И, наверное, завидовал. И пассажирам, и цеппелям. Для них Заграта была всего лишь сферопортом, а для него – вечным причалом.
«« ||
»» [225 из
551]