Вадим Юрьевич Панов - Последний адмирал Заграты
– Я знаю, добрый синьор, я знаю…
Северный тракт начался вдруг. Только что дорога тянулась мимо складов и мастерских, казавшихся логичным продолжением сферопорта, мимо небольших домишек, вокруг которых ковырялись в пыли куры и дети, мимо ферм и огороженных пастбищ, с безразличными коровами… Только что вокруг была жизнь. Но один-единственный поворот в корне изменил пейзаж. Теперь повозка тряслась по давным-давно мощенной, но давным-давно не ремонтировавшейся дороге, окруженной сомкнутым строем вековых деревьев. По пустынной, несмотря на то что день еще не закончился, дороге.
– Лес тянется на сто лиг, – проворчал Бен. – И в нем полно разбойников.
Ехать им было недалеко, поместье дер Суан располагалось в десяти лигах от Альбурга, на самом берегу Велиссы, однако плохая репутация леса заставляла возницу нервничать.
– Не беспокойся, Бен, – усмехнулся Валентин. – Если я правильно понимаю ситуацию, а я понимаю ее правильно, все местные разбойники сейчас в Альбурге.
– Теодор!
– Да, мессер.
– Ты взял книгу?
– Разумеется, мессер. Как вы приказали: сборник сонетов Джеймса Баймона.
– Почитай мне.
«« ||
»» [329 из
551]