Вадим Панов - Праймашина
– Прости меня.
Испачканный клинок упал на ковер.
– Ты не виновата… в том… что стала такой… – через силу произнес Карлос.
Власть и высокомерие сделали тебя такой, Агата. Ты говоришь, что заботишься о людях, но не видишь их. И ты готова убить кого угодно… кого угодно…
Засевшая внутри боль жжет огнем, требует кричать, стонать, требует прижать к ране руку, требует скрючиться в жалкой попытке сделать ее слабее, но юноша продолжал стоять, глядя на свою убийцу. На безумную женщину? На идеалистку? Или просто – на идеальную женщину?
– Наверное, я все-таки в тебя влюбился, – прошептал Карлос. – Я даже не сопротивлялся.
– Я знаю, – так же тихо ответила Агата.
На ее прекрасных глазах выступили слезы.
Кровь медленно пропитывала рубашку. Еще минута, может, две, может, три… Силы уходили, и лорд Грид опустился на одно колено, словно принося присягу, словно склоняя перед великой леди голову.
Тихо звякнули цепи.
«« ||
»» [539 из
581]