Вадим Панов - Праймашина
– Хорошо поработали, – проворчал Безвариат, угрюмо оглядывая растерзанный зал. – Справились.
– Сделали, что хотели, – негромко подтвердил Карлос. Он оперся на длинный меч и устало вытер лоб, точнее, размазал по нему разводы грязи и чужой крови. – Жалеешь?
– Нет, – вздохнув, отозвался Сотрапезник. – Я должен был это сделать.
Праймашина погибла. Трубы, механизмы, баки, смесители, насосы – все превратилось в груду еще горячего железа, обильно политого смесями прайма. Где-то еще горело, потрескивало, что-то булькало, шипело, из ящиков вылетали искры, но Праймашина погибла.
Книги, с помощью которых ее настраивали, сгорели. Так же, как чертежи, по которым ее строили. Так же, как сами строители – ученые, мастера и подмастерья. Человеческий гений доказал, что ему подвластно все на этом свете, и тут же, словно устыдившись собственного величия, уничтожил результат многолетнего кропотливого труда.
Праймашина погибла.
– Самое смешное, что об этом никто и никогда не узнает, – слабо улыбнулся Карлос. – Ты создал величайшую в истории машину, мы ее разрушили, но никому и никогда об этом не скажем.
– Что верно, то верно, – кивнул Сотрапезник.
И вдруг уставился на молодого лорда пристальным, неожиданно тяжелым взглядом.
Секунда. Три секунды. Пять. Выдерживать давление ученого Героя было трудно, однако Карлос справился. Смотрел в ответ, слегка прищурившись, и молчал, всем своим видом показывая, что лично он сказал все, что хотел, и теперь ждет вопроса.
«« ||
»» [571 из
581]