Сергей Волков - Чингисхан.
Еще в зале обнаруживаются двое обедающих летчиков гражданской авиации, троица офицеров из соседнего Артиллерийского училища и компания мужиков неопределенного возраста и положения. Эти сидят за крайним столиком, громко разговаривают, смеются. Одеты они, как бы сказал наш замдекана, вызывающе.
Выбираем покрытый сероватой скатертью столик, рассаживаемся. Витек закуривает, предлагает мне. У него обычная дешевая «Астра». Я сигареты без фильтра не люблю, а еще больше не люблю курить перед едой, поэтому отказываюсь.
– Молодые люди, что будем заказывать? – звучит над нашим столиком. Ага, официантка. Стройная, густо накрашенная женщина средних лет в белом фартучке и кружевной наколке на голове. Мы хватаемся за меню.
– Значит, так, – говорю я, ногтем отчеркивая машинописную строчку: – Коньяк «Армения» за двенадцать-двадцать…
– Шашлык по-карски на шампурах, – перебивает меня Витек.
– Эскалоп, икра красная, салат «Зимний»… – тороплюсь я, пробегая глазами по позициям меню.
– И еще цыпленок табака и марочный «Херес» за четыре ноль пять вдогон! – хохочет Витек.
– А вы в состоянии будете все это оплатить? – холодно спрашивает нас официантка.
Я, молча, показываю две фиолетовые двадцатипятирублевки и поднимаю глаза. Не боись, тетя, если надо, мы и тебя купим! Она величественно улыбается, уходит.
Ну что ж, будем, черт возьми, веселиться!
«« ||
»» [116 из
237]