Сергей Волков - Чингисхан.
Пересыльный пункт огромен. Двухэтажное здание офицерского корпуса, административный корпус – и бараки, множество бараков, обнесенных забором с колючей проволокой. Между ними мелькают фигуры солдат и офицеров. На вышках маются часовые.
– Переночуешь в офицерской. Сейчас народу полно, мотострелковая дивизия на переброске, – провожая меня, говорит капитан. – Шукать тебя в бараках дурных нема. Найдешь двухгодичника в третьем номере. Умный мужик, переводчик. Побалакайте с ним, а то нервничает он сильно. В девять-ноль-ноль будь готов як пионер, понял?
– Так точно.
Дежурный сержант на первом этаже скептически оглядывает мою зимнюю форму одежды.
– Откуда прибыл, воин?
– Псков.
– И как там?
– Зима.
– Снег… – мечтательно произносит он. – Я полтора года снега не видел.
Иду по коридору, отдаю честь встречным офицерам. Никому нет до меня дела. Дверь комнаты с номером три открыта. Заглядываю туда. На кровати сидит человек в форменных брюках, нательной рубашке и что-то пишет в общую тетрадь. У него наголо бритая голова и белое лицо, усыпанное веснушками. Услышав шаги, он поднимает на меня глаза.
«« ||
»» [167 из
237]