Сергей Волков - Чингисхан.
– Хочешь сказать, что вот сюда, вот в эту нашу задницу, прислали одного из лучших спортивных стрелков в стране? Ты, рядовой Новиков, или звездишь, как Троцкий, или ты не просто залетчик, а преступник, скрывающийся от правосудия.
Я вздрагиваю. «Правосудие» – тоже правильное слово. Жара, жажда, усталость – у меня в голове вдруг вспыхивает маленькое солнце, такое же злое и горячее, как то, что висит в небе над раскаленным брезентом.
– Да! – ору я, схватившись руками за край стола. – Я преступник! Меня из комсомола исключили! За фарцовку! А из универа выгнали за драку в ресторане! Что вы вертите меня тут, как… как куклу?! Сказал же – в деле все написано!
– А мне, может, хочется услышать все из первых, так сказать, уст, – майор спокоен, как танк. – Нам ведь не просто вместе служить, нам под пулями тут ходить придется. Ты понимаешь это, солдат?
И сразу же, без перехода, задает еще один вопрос:
– Ты плетку в руках держал?
– Что? Какую еще плетку?
– Снайперскую винтовку Драгунова, – он просовывает руку за шкаф и достает продолговатый предмет в зеленом матерчатом чехле. – На. Вещмешок оставь. Пошли со мной.
Мы покидаем «кабинет». Лейтенант у рации и дежурный с автоматом провожают меня удивленными взглядами. «Они – слышали, – понимаю я. – Ну и плевать! Все равно все все узнают».
На улице я зажмуриваюсь от нестерпимо яркого света, льющегося с белесого неба. Тяжелая «плетка» оттягивает плечо. Майор ведет меня к скалам. У огромной красноватой глыбы он останавливается.
«« ||
»» [180 из
237]