Сергей Волков - Чингисхан.
– Слышь, Пономарь, а ты откуда стихи эти знаешь?
– Кому Пономарь, а кому и товарищ сержа… – начинает он, оборачиваясь, но видит меня и смягчается. – А, это ты. Стихи я с детства помню. Сосед у нас в коммуналке был, старик, бывший военный врач. Как напьется, всегда их рассказывал. Четкие стихи. Курить есть?
– Точняк, четкие, – соглашаюсь я. – А курить нету. Ни у кого.
– Тьфу ты! – Пономарев сплевывает и, откинувшись на свернутый брезент, закрывает глаза.
Так, в нарядах, караулах, занятиях по стрельбе, проходит две недели. В воскресенье я получаю от матери письмо. Написал я ей в самый первый день, как оказался на точке. Естественно, ни про какой Афган не сообщил. Письмо было обычным – «жив-здоров, все нормально, снег скрипит под сапогами, кормят хорошо, настроение бодрое, бабушке привет». Но она словно сердцем почувствовала, что я вру. В своем письме мать пишет, что каждый день молится богу, чтобы он защитил меня, спрашивает, что прислать из вкусненького, просит помнить, что кроме меня у нее никого нет на этом свете. В общем, не письмо, а сплошное расстройство.
Около половины одиннадцатого со стороны горного хребта Куги-Баба приходит колонна. Два десятка бензовозов, четыре БТРа охранения и головная БМП. Начальник колонны, усталый полковник в запыленной фуражке, не здороваясь, передает майору Киверову приказ из штаба армии – на время движения по долине усилить охранение колонны боевой машиной десанта и двумя отделениями личного состава. То есть нами.
– С кем же я останусь? – не по уставу отвечает майор. Полковник плюет на обочину дороги.
– А мне похер!
Плевок у него, что называется, не получается – тягучая слюна повисает на грязном подбородке. Бляха громко фыркает.
– Даю минуту! – кричит полковник, утираясь рукавом. – Чтобы через нее… В общем, шестьдесят секунд – и БМД встает замыкающим, а твои люди, майор, сидят на броне БТРов. Вопросы есть?
«« ||
»» [199 из
237]