Сергей Волков - Чингисхан.
«На север, на север!», – стучит в висках. «Это все усталость и нервы, – успокаиваю я себя. – Решение принято и его надо выполнить. Точка!»
Утро застает меня на пологом склоне горной гряды. Солнце встает за правым плечом и я матерюсь от обиды. Оказывается, всю ночь я шел не туда! Не на восток, а именно что на этот проклятый север! Сколько времени потеряно, сколько сил потрачено впустую…
Разворачиваюсь и бегу навстречу светилу. Очень хочется пить. Просто очень. Но это еще цветочки. Ягодки будут потом.
В полдень я засыпаю прямо на камнях. Сон получается недолгим – жажда и голод терзают меня, жгут изнутри. Надо идти. Надо.
Бежать я уже не могу – задыхаюсь, но стараюсь двигаться скорым походным шагом. Чтобы не сбиться с ритма, бормочу стихи.
Вечер. Закат в полнеба. Надо поспасть. Во сне не так хочется пить. Я ложусь на камни, закрываю глаза, но и во сне продолжаю идти.
Поднимаюсь в полной темноте. Звезд не видно – облака. Дождь – вот что спасет меня. Хороший такой дождик, с громом и молнией. Но дождя нет. Пробую шагать в темноте, спотыкаюсь о камни и едва не ломаю ногу. Придется ждать до утра.
Рассвет. Поднимаюсь, облизывая растрескавшиеся губы. Фиолетовые горы висят надо мной. Они инопланетно красивы. Вслух желаю им провалиться в ад. Я готов отдать руку или ногу за глоток воды.
Мне очень хочется заплакать, но – нечем. Лишней влаги в организме не осталось даже на одну-единственную слезинку. Пожалуй, что пора писать прощальное письмо, благо у меня имеется записная книжка и карандаш. Трясущейся рукой лезу в карман, опускаю глаза да так и застываю в нелепой позе.
Дорога. Я вижу дорогу. Она прямо у меня под ногами. Ее построили люди, чтобы ездить, возить грузы. Здесь нет камней. Мои разбитые сапоги попирают укатанную щебенку, уложенную человеческими руками.
«« ||
»» [217 из
237]