Сергей Волков - Чингисхан.
– Все, хорош! – объявляет он, выволакивает из кабины флягу и закидывает ее в кузов.
– Еще… еще кружечку… – сиплю я, тяжело дыша. – Пожалуйста…
– Ладно, но пить будешь мелкими глотками, понял?
– Да…
И я снова пью. Какое это счастье, когда есть вода, много воды!
Кажется, засыпаю я прямо с кружкой у рта. Просто в мозг из желудка приходит сигнал: все, теперь можно. И я падаю в сон, как в пропасть…
– Слышь, зема! Земеля, эй, земеля! Ты живой, нет?
Настойчивый хриплый шепот прогоняет сон. Я открываю глаза. Над головой – темно-зеленое брезентовое полотнище. Армейская палатка. Чувствую боль в разбитых о камни ногах, чувствую слабость и резь в животе. Но это все терпимо. Я жив. Я выжил во время боя на точке. Я выжил при крушении вертолета. Я выжил в каменном аду афганских гор. Смерть могла забрать меня к себе не меньше сотни раз, но я – выжил.
И буду жить.
В своеобразной палате, отделенной от других помещений огромной госпитальной палатки белым занавесом, стоят несколько складных кроватей. На одной лежу я, на другой – некто замотанный в бинты. Остальные пустуют.
«« ||
»» [219 из
237]