Сергей Волков - Чингисхан 2.
Мой невидимый в темноте противник делает еще один прыжок... Кинжал со свистом рассекает пустоту. Зверь уже у меня за спиной. Поворачиваюсь - и получаю сокрушительный удар в грудь. Шибануло точно кувалдой. Земля уходит из-под ног, по лицу хлещут ветки. Приземляюсь на кучу листьев, чудом удержав кин¬жал. Вскакиваю. Существо, не переставая реветь, снова прыгает. Шагаю в сторону - и слишком поздно понимаю, что вляпался.
Линза. Упругая волна остановившегося воздуха. Головокру¬жение. Звон в ушах. И - ощущение падения. Бездна...
Мои худшие ожидания не сбылись. За линзой оказалась суша. Но злодейка-судьба все же подшутила надо мной, и под¬шутила жестоко.
Я стою по колено в снегу. Воет ветер, раскачивая верхушки деревьев. Это обычные березы. Сквозь их голые ветви видны звезды и половинка Луны. На мое разгоряченное схваткой с не-ведомым хищником лицо опускаются снежинки. Делаю шаг, другой - и выбираюсь на опушку леса. Вокруг ни души. Только снег, лес, ночь...
Против воли начинаю смеяться. Это нервное. Изо рта идет пар. Мороз - градусов двадцать. В полотняной рубахе и шта¬нах, без шапки, я не доживу здесь даже до утра. Эх, конь мой серебряный, куда ж ты меня завез?
Говорят, пока человек жив - жива и надежда. Значит, надо двигаться, надо идти. Вдруг вон за тем пригорком, поросшим кустарником, спряталась какая-нибудь избушка? Сколько из¬вестно случаев, когда люди замерзали в двух шагах от жилья только потому, что отчаялись. Я прошел через столько испы¬таний - неужели ж я сдамся на милость ветра, мороза и судьбы? Нет, надо двигаться. Древние говорили: «движение - это жизнь». Вперед, только вперед.
Направления я не выбираю - засовываю кинжал за пояс и посто рву с места по снежной целине, высоко вскидывая ноги. Через пару десятков шагов становится понятно - я не лось и бежать по снегу у меня не получается. Получается про¬сто идти. Первыми немеют пальцы на руках и уши. Зачерпываю горсть снега, начинаю растирать их по очереди. На секунду останавливаюсь, оглядываюсь. От опушки я прошагал почти километр. Ровная цепочка следов тянется за мной по густо¬синей, посверкивающей в лунном свете скатерти снега. Пред¬ставляю себе картину: утром какой-нибудь местный житель натянет телогрейку, ушанку, запряжет каурую лошадку в сани и поедет в лес за... пусть будет за елочкой. Поедет и уви¬дит на снегу цепочку следов, а в конце ее - неподвижное тело. Мое тело.
Мороз крепчает. Снова перехожу на бег. Мокрые руки стынут на ветру, и я прячу их под мышки. Немеет лицо. Встречный ве¬тер мешает дышать, из глаз текут слезы и замерзают прямо на щеках. Я устал. Хочется сесть в снег и передохнуть. Но нельзя. Если я остановлюсь, то замерзну.
С трудом поднимаюсь на тот самый пригорок, оглядываюсь. Впереди - перелесок, за ним угадывается открытое простран¬ство, а дальше черной стеной от края до края стоит лес. Ника¬ких признаков жилья. Луна клонится к горизонту. Когда она за¬катится, станет совсем темно. В темноте придет смерть.
Опять бегу. Снег хрустит под сапогами. Сквозь хруст слышу отдаленный вой. Волки! Только этого не хватало.
«« ||
»» [145 из
244]