Сергей Волков - Чингисхан 2.
Я молчу. Откуда ж мне помнить то, чего не знаю.
- Хотя, может, ты тогда еще ребенком был... - пожимает пле¬чами дед - Сколько тебе в 86-м было?
Внутри все холодеет. Какой-же сейчас год, если в 86-м «было»?
- Ну, что молчишь, как воды в рот набрал. Сколько тебе было восемь лет назад? Или тоже забыл?
Восемь. Быстро считаю — тысяча девятьсот восемьдесят шесть плюс восемь.
- Похоже, ты и правда бошку отморозил, - вздыхает дед, при¬куривает папиросу и отходит, словно теряя ко мне интерес.
А вот у меня интереса хоть отбавляй. Тысяча девятьсот девя¬носто четвертый. Проклятый хроноспазм украл у меня четыр¬надцать лет жизни!
Утром, вопреки ожиданиям, я просыпаюсь вполне здоровым. Целебный отвар, которым отпаивал меня дед Чага, похлебка из куропаток и сто грамм настоянного на травах самогона сдела-ли свое дело. Правда, руки-ноги побаливают, но это пустяки. Главное - легкие дышат, сердце стучит, голова соображает. Ничего, прорвемся.
В крохотное окошко льется мягкое «снежное» сияние. В избушке пусто. С улицы доносятся удары топора и ругань деда Чаги. Отбросив старое ватное одеяло, я обуваюсь, отметив про себя, что старик не просто уложил меня, но и разул, как родного сына.
Толкнув дверь, жмурюсь от брызнувшего в глаза света. Морозный воздух наполняет грудь. Чага тюкает здоровенным колуном по не менее здоровенному чурбану. Видно, что дед устал.
«« ||
»» [150 из
244]