Сергей Волков - Чингисхан 2.
- Попутчик.
- Высаживай и давай за нами.
Ирек виновато смотрит на меня. Я жму ему руку, спрыгив в снежную кашу. В Казани оттепель, с темного неба косо падает мокрый снег. Переваливаясь на колдобинах, черная машина и следующий за ней КамАЗ уползают в сторону поселка Нагорный. Моя дорога лежит прямо. Вот он, Сибирский тракт. Нокса Карьер, Компрессорный завод, улица академика Арбузова, все¬го лишь пять километров пешком - и я дома.
Что меня там ждет? И кто?
Срываюсь с места и едва ли не бегу по обочине темной доро¬ги. Мимо изредка проносятся машины, проплывает разбитый автобус, подсвеченный изнутри, как аквариум.
Снег становится гуще. Моя телогрейка промокает. Подхожу к трамвайному кольцу. Поодаль темной глыбой лежит Компрес¬сорный завод. Единственное светлое пятно - несколько уже знакомых мне по Перми ларьков, призывно манящих яркими витринами. Рядом толкутся люди; вереницей стоят женщины, в основном пожилые. Они предлагает купить с рук водку, кол¬басу, сигареты, пиво, носки и варежки домашней вязки, раз¬ную мелочь. Товары укрыты полиэтиленовой пленкой, чтобы не промокли.
Гремя всеми своими железными потрохами, подходит ста¬ренький, помятый трамвай. Захожу внутрь, сажусь на холодное дерматиновое сидение. С меня льет в три ручья. Народу мало. Кондукторша, тетка в синем пальто и вязаном берете, сидит на своем месте и дремлет, не обращая внимания на пассажиров. Трамвай трогается. Две остановки. Мне осталось проехать все¬го две остановки.
На темных улицах - ни души. Бегу от трамвайных путей к домам.
Двор, мой двор. Здесь ничего не изменилось, только остав¬ленных на ночь машин стало больше. Двор словно вымер. Mокрый снег превращается в откровенный дождь. Вот и родной подъезд. Дверь нараспашку, на стене рядом кто-то накарябал матерное слово. Выше надписи белеют листочки объявлений. «Куплю», «Продаю», «Сниму квартиру». Поднимаюсь по лестнице. В подъезде пахнет мочой и подгорелой едой. Вот и наша квартира. Останавливаюсь. Дверь другая. Железная, черная, с глазком. Чужая дверь. Внутри все сжимается от нехорошего предчувствия. Делаю несколько глубоких вдо¬хов как перед выстрелом - и нажимаю на кнопку звонка.
Динь-дон! Динь-дон!
«« ||
»» [161 из
244]