Сергей Волков - Чингисхан 2.
- Сейчас - не знаю. Полгода назад виделись мы... При отяг¬чающих обстоятельствах. Все, Артамон, завязали! Гони дальше - че там с Красным Крестом?
И я гоню - про воспаление легких (тут я практически не крив¬лю душой), госпитализацию, перелет в Индию. Рассказываю, как меня выписали и без средств к существованию выпихнули за ворота после выздоровления. Про жизнь в Индии в течение нескольких лет приходится сочинять на ходу - где работал, где и с кем жил. Вроде получается достоверно.
- Так ты по-индийски говоришь? - удивляется Витек. - Си¬лен. А ну, скажи чего-нить.
- Нафига? - я улыбаюсь, а внутри все обмирает. - Ты ж все равно не поймешь.
- Эт-точно! - Витек тянется к бутылке. - Давай махнем за Индию.
Чокаемся, пьем. Виски напоминает хорошо очищенный самогон с привкусом дубового веника. Чувствую - начинаю плыть. Постаю из пачки «Парламента» сигарету, но не прикуриваю. Если я сейчас буду курить - совсем окосею.
Берусь за шампур с шашлыком. Надо закусывать. Я чувствую, что наши с Витьком посиделки просто так не закончатся. Стало быть, надо держаться, быть в форме.
Финал моей выдуманной одиссеи проговариваю на скорости: мол, когда СССР распался, и открыли границы, познакомился с нашими летчиками, и они согласились добросить до Перми на чартерном рейсе вместе с грузом.
- Че везли-то? - интересуется Витек.
- Обувь какую-то - кроссовки там, тапочки. Холодно было. Самолет грузовой, кресел нет, стюардессы не ходят.
«« ||
»» [223 из
244]