Сергей Волков - Чингисхан 2.
- Я не понимаю.
- Три тысячи долларов. В рубли сам переведешь?
- А как? - этот вопрос вырывается у меня непроизвольно.
Витек смеется, берет салфетку, достает с полки над спинкой дивана золотой карандашик, начинает писать:
- Курс сейчас - три тысячи сорок за доллар. Умножаем на три тысячи... Получаем... Девять миллионов сто двадцать тысяч деревянных.
Я сглатываю. ДЕВЯТЬ МИЛЛИОНОВ! С ума можно сойти.
Мне таких денег не заработать и за несколько лет. И тут же мне тановится стыдно. К чему весь этот пафос, слова о давно за¬кончившейся войне, если все дело лишь в сумме? Да даже за миллион этих проклятых долларов, баксов, гринов или как их там еще называют, я не пойду на убийство! Хватит, настрелял¬ся!
И вдруг ощущаю, как леденеет на груди фигурка коня. Холод расползается по всему телу, я трезвею.
«Не торопись, - возникает в голове еле различимый шепот. - Отказаться ты всегда успеешь...»
Успею? Но ведь если я сейчас хотя бы кивну, дам Витьку по¬нять, что заинтересовался его предложением, обратной дороги уже не будет. Получается, что конь толкает меня на преступле¬ние, на убийство, потому что так надо... Кому? Мне? Или тому, кто послал коня через века?
«« ||
»» [226 из
244]