Сергей Волков - Чингисхан 2.
- Ты чего? - удивляюсь я.
- Кажется, это местная полиция. Или военные. Нам встре¬чаться ни с теми, ни с другими нет никакого резона.
- Карта! - хриплю я. - Ты оставил карту!
Нефедов материться. Карта, придавленная булыжником, действительно осталась у дороги. Пикап приближается. Он грязно-серого цвета, с зеленой полосой. В кузове трое. И пуле¬мет на турели. Машина тормозит, останавливается. Афганцы в светло-серой форме спрыгивают на землю, один из них под¬нимает карту, показывает остальным.
- Уходим! - профессор взваливает меня на спину, как ранено¬го Че Гевару, и тащит вверх по склону, петляя между огромны¬ми глыбами. Снизу слышатся крики полицейских. Они пока не стреляют, надеясь, что мы вернемся.
Я улыбаюсь. Мне уже давно стало понятно, что противиться воле коня - или того, кто послал мне через века эту фигурку -невозможно. Буй-cap так Буй-cap. Рогатая гора.
И еще теперь я твердо знаю, что не умру. Мертвый я не смо¬гу выполнить то, что должен. Значит, я выживу, вылечусь, и еще дрогнет небо от копоти, как любил говаривать Витек Га-лимов.
Минут через пятнадцать Нефедов останавливается, опускает меня. Профессор устал. Очень жарко. Солнце палит просто не¬милосердно. Мы стягиваем с себя одежду. Я остаюсь в белом медицинском халате, позаимствованном вместе с хэбэшкой в медпункте, Нефедов - в полевой офицерской форме, с которой он успел спороть погоны и петлицы. Бритая профессорская го¬лова блестит от пота.
Раздается звук, напоминающий треск разрываемой ткани. В воздухе свистят пули. Полицейские не идут за ними, пред¬почитая для очистки совести дать очередь из пулемета. Они - не люди Надир-шаха, их не ведет ярость и чувство мести. Просто работа. Инструкции, формуляры, правила. Я их по¬нимаю.
- Сейчас... отдышусь... и двинем дальше, - хватая ртом воздух, сипит Нефедов.
«« ||
»» [58 из
244]