Шимун Врочек - Рим. Книга 1. Последний Легат
На столе лежит меч, какие бывают у легионеров. Рядом – кувшин, блюдо с вареными овощами по-римски и две чаши, дешевые, оловянные. Тиуториг берет одну, нюхает содержимое – брови вздергиваются на мгновение – и ставит чашу обратно. Застывает на долю мгновения…
Другие тоже иногда это замечают, думает Мирца. Но только она видит это постоянно. Заминка самая крошечная, но она есть. Потом: щелк! В лице веселого гема что-то меняется.
– Вино? У нас что, праздник? – говорит Тиуториг насмешливо, подходит к окну, выглядывает. – Новый год? Или как это называется у римлян? Сатурналии?
– Что-то вроде, – другой голос. Низкий и очень приятный. – Ты его нашел?
Они разговаривают на латыни. Тиуториг качает головой, ухмыляется.
– Он глазастый. Я думал, римлянин совсем тюфяк, а он меня вычислил. И сразу в погоню бросился, представляешь? Смелый. Надо было позволить ему догнать. Это было бы интересно… Знаешь, я бы свернул ему шею, пожалуй. А может…
– Римлянина пока не трогать! – звучит повелительно.
Тиуториг резко поворачивает голову и смотрит, не мигая. Голубые глаза кажутся стеклянными. На месте человека с приятным голосом Мирца бы поседела. Или убежала и спряталась куда
подальше.
Щелк. Тиуториг вдруг расслабляется. Смеется. Он снова удивительно обаятелен.
«« ||
»» [128 из
376]