Шимун Врочек - Рим. Книга 1. Последний Легат
Я зажмуриваюсь, снова пытаюсь прийти в себя, остановить вращение триклиния. Тени на стене. Темная холодная ненависть все еще бродит во мне, не уходит. Она какая-то… обессиливающая.
– По… п-пожалуй, – с трудом выговариваю я это слово. Лицо горит, как обожженное.
– Ты. – Арминий ловит пробегающую мимо рабыню за плечо. – Проводи господина…
Рабыня, невысокая девушка в короткой тунике, кивает. Хорошенькая. Только смотрит не на меня, а на Арминия. Еще бы. Он красавчик, наш варвар. Друг римского на-ро-да.
Черт. Я завидую. Пьяная зависть, вот что это. Я еще не настолько напился, чтобы не понять.
Иду в латерну. Коридор качается, пол пытается ускользнуть. Мне приходится каждым шагом припечатывать его, чтобы сохранить равновесие. Я римский патриций, легат Семнадцатого…
Едва не сношу плечом стойку со светильником. Он звенит, покачиваясь. Я стою, упираясь плечом в стену, – прохлада идет из этой точки, растекается по правой руке. Рабыня заглядывает мне в лицо.
– Господин? Вам плохо?
Где-то слышны звуки совокупления – громкого, бесстыдного. Туника рабыни отходит от шеи, я смотрю в темный проем ворота.
– У меня погиб брат, – говорю я зачем-то. – Вот и все. Все, маленькая красотка.
«« ||
»» [158 из
376]