Шимун Врочек - Рим. Книга 1. Последний Легат
* * *
Для кого-нибудь утро может быть добрым? Хороший вопрос. Идите к Плутону в задницу.
Я открываю глаза. Во лбу тупая боль, словно туда вогнали заостренный кол для лагерного частокола. Вообще что хорошего может быть в ударе по голове? Только то, что потом голова болит по причине, которую можно понять и оценить. Но вот так – так, словно туда ворвалась парфянская тяжелая конница и скачет туда-сюда, утюжа подкованными копытами легионеров Красса! Проклятье.
Наконец я все-таки решаюсь встать. Оказывается, я уснул одетым.
– Господин, господин… – Мерзкий голос.
Хотя и знакомый. Но я даже вспомнить не могу, чей он. Вчера никогда не было. Пожалуйста.
Вчера я столько не пил. Только не я…
– Господин, к вам гости. К вам пришли, господин Гай.
Тарквиний. Будь ты проклят, старик!
Я отрываю голову, с трудом смотрю на старого раба – его физиономия качается и уплывает от меня. Боль в голове адская.
«« ||
»» [176 из
376]