Шимун Врочек - Рим. Книга 1. Последний Легат
Ну хоть с этим проблем не будет.
Я зеваю так, что рискую порвать мышцы, связывающие нижнюю челюсть с верхней.
На кровати лежит белая туника.
В моих руках – вычурный шлем из луженой бронзы. В эллинском стиле. Он достался мне в наследство от Луция. Из темного металла, в грубых завитках – виноградная лоза, вьющаяся вокруг головы. Весит шлем столько, что нужна каменная шея, чтобы носить его. Очень сомневаюсь, что Луций часто его надевал. Парадная вещь.
– Спрячь эту… штуку куда-нибудь подальше и закажи мне сегодня новый шлем – полегче и попроще, – говорю я Тарквинию. – Еще мне нужны новые доспехи, и приготовь мазь – дурацкое железо опять будет натирать, уж я-то знаю. Как тогда, в Мавритании.
Старик кивает. Еще бы – он тогда был со мной, переносил все тяготы службы в Африке. Смешно. Помню, там, в Мавритании, любая молитва или даже проклятье не обходились без слова «Африка». Считалось, что если не вставить это название, то местные боги обидятся.
Тогда я был моложе. И мог есть вместо еды кашу из нарубленных железных гвоздей. Сейчас же…
– Тарквиний, – говорю я, – у меня ноет желудок.
– Это от здешней воды, господин Гай.
Конечно, от воды. То, что меня трясет с самого утра, тут ни при чем.
«« ||
»» [202 из
376]