Шимун Врочек - Рим. Книга 1. Последний Легат
– Спасибо, префект, – усмехаюсь я.
– Рад, что мы познакомились, – говорит Метеллий.
Я протягиваю руку, и мы пожимаем друг другу запястья. Его пожатие твердое, рука сильная, с бронзовым браслетом за храбрость – прохлада металла.
– Взаимно, – говорю я.
Метеллий кивает и уходит, слегка растерянный. Я вижу, как захлопывается клапан палатки, возвращаюсь к столу. Долго смотрю на язычок пламени. Надо загадать – если не погаснет, все будет хорошо. Если погаснет…
Потом резко провожу ладонью над свечой. Язычок свечи дергается, пламя рвется… гаснет на мгновение (у меня замирает в животе)… снова разгорается. Треск горящей свечи. Запах паленого воска.
– Вот я и легат, – говорю я. Луций, Луций. Что бы ты мне сказал сейчас? – Слышишь, брат?
Мой мертвый старший брат. Мой умный старший брат.
Пламя свечи вдруг рвется под порывом ветра. Проклятье! Я едва успеваю подхватить опрокидывающуюся чашу с вином…
Все это – ерунда, думаю я упрямо, глядя на горящую точку на конце фитилька. Она медленно тускнеет. Все будет хорошо. Я сжимаю в пальцах серебряную чашу и думаю: все будет…
«« ||
»» [222 из
376]