Шимун Врочек - Рим. Книга 1. Последний Легат
Будущий центурион отнимает руку – там небольшой ожог, брызнуло смолой. Марк разглядывает свою ладонь.
Я иду прочь, шагаю ровно и медленно, чтобы это как можно меньше походило на бегство. Возвращаюсь в свою палатку и долго сижу в темноте, глядя перед собой. Что-то не так.
…Все будет хорошо – даже если не будет.
Когда факел выстрелил, мне почудилось… Нет, не так. Не почудилось. Я – увидел. Вместо приятного, хотя и простоватого лица центуриона Марка – чудовищную изуродованную харю с приплюснутым носом. И десятки смеющихся черепов вокруг него…
Ерунда. Приметы. Знаки. Предопределение, говорите?! Не верю.
Тарквиний, около 70 лет, домашний раб.
Странная все-таки штука - жизнь.
Стариков все больше, а молодые умирают. Словно молодость - это болезнь, которая одних убивает, других же оставляет калеками. И вот они живут - те, кто выжил: изувеченные, изломанные, с согнутыми спинами, искореженными суставами, ослепшими очами. Волосы их побелели, зубы выпали, ноги у них трясутся, а воспоминания - неполны.
Счастливчики.
Мы выжили. Нам - повезло.
«« ||
»» [264 из
376]