Шимун Врочек - Рим. Книга 1. Последний Легат
Я обдумываю его слова. Медленно, словно это что-то мне совершенно незнакомое.
– Какого лагеря? – спрашиваю наконец.
– Девятнадцатого легиона, – говорит Цейоний. Он удивлен. – Вы не ранены, легат?
– Нет, – говорю я. – Кажется, нет.
На самом деле я не знаю.
У старика в волосах застряли куски цветной штукатурки. Я протягиваю руку и убираю их – один за другим. Бросаю в сторону. Они падают на пол и разбиваются. Синие и красные… Синий – цвет смерти.
– Легат?
Я поднимаю голову. Префект лагеря Цейоний все еще здесь и продолжает болтать:
– Мне жаль, легат. Мои люди оцепили дворец. Убийца не уйдет далеко, я обещаю. Вы в порядке?
Я моргаю. Глаза болят. В левом – словно застряла крошечная пружинка. И дергается. И вместе с ней дергается веко.
«« ||
»» [280 из
376]