Шимун Врочек - Рим. Книга 1. Последний Легат
Я почти на ощупь пытаюсь убрать гладий в ножны – не идет. Клинок кривой. Выпрямляю его ногой как могу. С железными всегда так, гнутся при первой возможности. Зато они острее бронзовых. «Это мой меч», – повторяю я и вкладываю гладий в ножны. Он не совсем прямой, поэтому входит с усилием.
Дождь слегка стихает.
Центурион сидит на обочине, смотрит на меня. Усмехается. Рука его неловко притянута к телу. Ну, я не особо умелый медик. Рядом на дороге лежит труп последнего германца. Струи воды разбиваются в луже у его лица. Оно искажено судорогой, рот открыт. Его убили в спину. Извините, не до церемоний.
– Как ты, Тит? – спрашиваю. Меня тоже задели, бок пылает.
– Ничего, легат. Могло быть и лучше, конечно.
Он морщится, пытается подняться. Я наклоняюсь и подхватываю его под мышку. Ну, давай! Еще раз! Он встает. Я чувствую мокрое под пальцами. Кровь.
– Это была хорошая молитва, – говорит Тит хрипло. – Так, легат?
– Так, центурион. Самая лучшая.
И тогда снова начинает лить дождь.
* * *
«« ||
»» [351 из
376]