Кристи Голден - Повелитель кланов
— Увы, сэр, вам придётся выкапывать его язык из-под земли, — ответил посланец. — Он умер через час после битвы.
Подавленный этим новым известием, Блэкмур откинулся на спинку кресла и попытался со-браться с мыслями. Совсем небольшой глоток мог бы помочь ему, но он знал, что и без того слиш-ком много пьёт. Уже пошёл шёпот: «Пьяный чурбан… вот кто теперь здесь распоряжается…»
Нет. Он облизал губы. «Я Эделас Блэкмур, лорд Дэрнхолда, хозяин этих лагерей… Я вырастил этого зелёного урода с чёрной кровью, я должен перехитрить его… Свет Великий, всего один глоток, просто чтобы унять дрожь…»
Странная гордость наполнила его. Ведь всё это время он был прав, когда говорил о способно-стях Трэля. Он знал, что Трэль станет чем-то особенным, чем-то большим, чем обычный орк. Если бы только он не сбежал! Уже сейчас они могли бы объявить войну Союзу, и Блэкмур скакал бы во главе войска верных орков, послушных любому его приказу. Глупый, глупый Трэль. На единствен-ное крохотное мгновение мысли Блэкмура вернулись к той последней трёпке, которую он задал сво-ему воспитаннику. Возможно, он действительно тогда несколько перестарался.
Но Блэкмур отогнал эти мысли. Трэль отказался от всего, что он мог ему дать, ради союза с этими хрюкающими, вонючими, никуда не годными головорезами. Пусть же сгниёт там, где его при-кончат.
Блэкмур обратил взгляд на трясущегося посланца и выдавил улыбку. Юноша немного успоко-ился и нерешительно улыбнулся в ответ. Нетвёрдой рукой Блэкмур потянулся за пером, обмакнул его в чернила и начал писать письмо. Готовый текст он присыпал песком и дал ему подсохнуть. Потом бережно сложил послание втрое, капнул на него горячим воском и приложил свою печать.
Протягивая письмо посланцу, он приказал:
— Передай его своему господину. И береги свою шею, юный сэр.
Явно не смея поверить в свою счастливую судьбу, посланец низко поклонился и мигом исчез, вероятно боясь, что Блэкмур передумает. Оставшись один, Блэкмур ринулся к бутылке, откупорил её и сделал несколько долгих глотков. Когда он оторвал бутылку от губ, несколько капель пролилось на его чёрный камзол. Он рассеянно вытер пятна. Для этого есть слуги.
— Таммис! — крикнул он.
«« ||
»» [139 из
185]