Айрон Розенберг - Темный прилив
Знать и воины отпрянули, встревоженные, и, видя это, король сдержался, вспомнил снова, что не один в зале. Месть местью – но сперва дела войны.
– Собрать войска! – приказал испуганной страже. – Мы идем на Альтерак!
– Но, сир, мы уже отослали половину войска в армию Альянса! – указал капитан стражи.
– Что ж, значит, здесь никого не останется! Собирай всех, кого можешь!
– Сир, мы спешим к ним на помощь? – спросил придворный.
– В некотором смысле – да. – Троллебой ухмыльнулся и перехватил поудобнее топор. – Но только в некотором.
Андуин Лотар поднял забрало, смахнул пот с глаз, привычным движением вытер о павшего орка меч, сбросив налипшие сгустки крови, волосы, обломки костей и плоти.
– Сир, это последний? – спросил солдат.
– Не знаю, сынок, – ответил Лотар простодушно, всматриваясь в заросли. – Сам надеюсь – последний. Но на такие надежды лучше не полагаться.
Да, стычка вышла лютая: поляну усыпали тела, и отнюдь не только орочьи. Слишком полянка малая, деревья высокие по краям, Громовые Молоты со своими грифонами помочь не могли. Люди победили, но лишь из за малочисленности орочьего отряда, забредшего далеко от основных сил.
«« ||
»» [170 из
248]