Айрон Розенберг - Темный прилив
Остановился отдышаться, прислушался: ничего. И крики затихли. «Ну, проклятые слабаки! – подумал о колдунах, пошедших с ним к гробнице. – Должно быть, все уже передохли!»
Щека пульсировала болью. Прижал к ране руку, пытаясь унять кровь. По телу растеклись дурнота и слабость, голова кружилась.
– Нет, нужно двигаться, быстрее! – приказал себе угрюмо. – Одной моей силы хватит, чтобы… чтобы…
Застыл, прислушиваясь. Что это за звук? Слабый такой, повторяющийся, полный злобного наслаждения, издевки – от него мурашки по коже.
Это же смех…
– Саргерас, ты смеешься? – воскликнул яростно. – Хочешь высмеять меня? Мы еще посмотрим, как ты засмеешься, когда я завладею твоим пылающим Оком!
Завернул за угол – и оказался в большой комнате с удивительно пустыми, чистыми стенами. Побуждаемый странным, непонятным желанием, подошел к ближайшей стене и принялся выводить каракули своей кровью, описывая гробницу и ее стражей. Замирал несколько раз, отдыхая, когда изнемогал, когда уже не было сил поднять отяжелевшую руку.
«Стражи… напали вдруг, – выскреб на стене дрожащей рукой. – Я… умираю…»
Смерть стояла за плечами, и Гул'дан торопился закончить дело, пока она не взяла свое. Уже слышалось позади то самое: сухое, жадное поскребывание, слышанное в гробнице. Демоны близились!
«…Если б только мои слуги не предали меня!» – написал, стараясь разглядеть стену сквозь повисший перед глазами туман.
«« ||
»» [201 из
248]