Айрон Розенберг - Темный прилив
– Повторяю: мне нужен вождь! – крикнул, повернувшись к прочим, стоявшим недвижимо в течение краткой схватки. – Приведите меня к нему, либо я перебью вас всех и пойду искать других, посговорчивее!
Поднял молот, угрожая, знал, что вид крови и мозгов, капающих с воздетого оружия, вид налипших волос и обломков кости действуют убедительнее любых слов.
Сработало и на этот раз. Твари отступили на шаг, подняли оружие, показывая: нападать не собираемся. Затем выступил другой, с волосами, не выстриженными в гриву, но заплетенными в косицы, с ожерельем из костей на груди.
– Говорить желаешь с Зул'джином?
Оргрим кивнул, полагая: Зул'джин – либо имя, либо титул подошедшего.
– Сейчас приведу, – сообщила тварь и беззвучно скрылась в темноте, оставив четверых товарищей вокруг костра.
Те переглянулись, затем посмотрели на орков, не понимая, что делать и чего ждать.
– Мы подождем, – объявил Молот Рока спокойно – и своим воинам, и гостям.
Упер молот навершием в землю, оперся на рукоять – обманчиво безразличный к окружающему. Видя, что нападать он не собирается, твари опустили оружие, расслабились. Один даже на землю лег, хотя глаз с орков не спускал.
– Тебя как зовут? – спросил его Оргрим через несколько минут.
«« ||
»» [37 из
248]