Айрон Розенберг - Темный прилив
– Вы спали, – ответило существо, бухнувшись на колени у кушетки и протягивая бокал.
Орк бокал схватил, вылил содержимое в глотку, крякнул и утерся ладонью.
– Вы спали тяжелым сном, почти смертным. Едва дышали, не двигались вовсе неделями напролет. Мы думали: дух вас покинул.
– А теперь что думаешь? – Орк ухмыльнулся. – Эй, Чо'Галл, боялся, небось, думал: брошу тебя, оставлю на нежном попечении Чернорука?
Двухголовый огр маг глянул странно.
– Гул'дан, так сдох то Чернорук! – рявкнула одна голова, вторая же лихорадочно закивала, подтверждая.
– Сдох?!
Сперва Гул'дан подумал: ослышался. Но выражение на обоих лицах Чо'Галла убедило пуще слов.
– Что? Как?
Сел на кушетке, но от движения закружилась голова и снова бросило в жар.
«« ||
»» [9 из
248]