Уилбур Смит - Лучший из лучших
– Пожалуй, тысячи две будет, не меньше. А то и все три.
– Доктор, почему бы вам не послать кого-нибудь – пусть пересчитают! – предложил Зуга.
Джеймсон не заметил сарказма.
– Увы, времени нет! Сегодня мы вполне успеем сделать полный дневной переход – это будет неплохо выглядеть в отчете компании!
Джеймсон потянул золотую цепочку, вытаскивая часы из кармашка, и поддел крышечку ногтем.
– Восемь часов! – с восторгом сказал он. – Всего восемь часов утра! Джентльмены, вы хоть понимаете, что мы выиграли решающее сражение еще до завтрака и к десяти часам будем готовы отправиться в крааль Лобенгулы? По-моему, акционеры могут нами гордиться!
– А я думаю, – мягко вмешался Зуга, – что рановато принимать поздравления. Матабеле снова идут в атаку!
– Быть того не может! – поразился Мунго Сент-Джон.
* * *
Базо медленно шагал вдоль поредевших рядов. Это уже не импи, это жалкая кучка отчаявшихся людей, которых пощадила смерть. Большинство ранены и перевязаны окровавленными пучками листьев. Взгляды странно застывшие: так смотрят люди, только что заглянувшие в вечность. Никто не пел, сидели молча, но все же лицом к лагерю белых.
«« ||
»» [584 из
661]