Юлия Шилова Я убью тебя, милый
— Сорок долларов. Он состоит из элитных напитков, наверное, поэтому так дорого стоит...
Голос предательски дрожал. Где гарантия, что это придурок не достанет свою пику. От этой мысли мне стало совсем плохо. Можно, конечно, закричать на весь зал, но это глупо. Меня просто уволят, и все. Я останусь без работы, а значит, придется уезжать из Москвы. Этот ненормальный вряд ли пронес в бар свой автомат, а вот пику или бутылочку с серной кислотой утаить от охраны можно без особого напряга. Меня стало знобить, я с трудом сидела на месте.
— Ты что трясешься как чахоточная. Это что, нервный тик?
Я не ответила. На глазах выступили слезы. Незнакомец заказал мне коктейль за сорок долларов и поставил его прямо перед моим носом.
— Держи. С этой минуты ты будешь должна мне сорок баксов. Понятно?
— Понятно, — испуганно ответила я.
— Только ты отдашь мне их не деньгами, а как-нибудь отработаешь. Понятно?
— Понятно.
— Я рад, что ты такая понятливая. Ты что, боишься, что я вгоню в твой бок заточенную пику?
— Может быть. Послушай, что тебе от меня надо? Зачем ты сюда приперся?! — немного осмелела я.
«« ||
»» [71 из
278]