Татьяна Витальевна Устинова - С небес на землю
– Чем вы занимались все эти пять лет?
– Болел. Насморком.
– Вы потеряли уйму времени, черт вас побери! – вдруг заорала Маня ему в лицо, и он сделал шаг назад. – Вы могли бы написать еще три романа! А вы позволили себе раскиснуть!..
– Я больше не могу писать.
– Вранье. Вы не писать не можете! Уж я это точно знаю!
Тут он понял, что сейчас непременно заревет. Как трехлетний ребенок, который силится что то объяснить окружающему миру – и не может. Заревет постыдно, громко, икая и подвывая, размазывая кулаком слезы по застывшим щекам, прямо здесь, на набережной, на ледяном ветру, у нее на глазах.
И, чтоб не зареветь, он спросил какую то глупость:
– Откуда вы знаете, что я не могу не писать?
– Оттуда, что я тоже писатель. В некотором роде. Некоторым образом.
И повернулась спиной.
«« ||
»» [264 из
368]