Виталий Забирко - Мародер
Попивая пиво со скрипящим на зубах твердокаменным швейцарским сыром, я меланхолично наблюдал по телевизору футбольный матч и представлял, как бы футболисты гоняли мяч, будь на поле не зеленый дерн, а ползучая ржавая плесень и стадион окутывал бы дерущий в горле сизый туман. Мобильный телефон запиликал именно в тот момент, когда забили гол.
«Откуда взялся мобильник, когда мой джамп разбит в дребезги?» – отстраненно подумал я, но тут же вспомнил о новом джампе. Звонил Воронцов, больше некому. Что ему надо? Еще кого-то пришить?
Джамп я разыскал в кармане джинсов, и, пока его доставал, он все пиликал. Настырный, однако, таймстебль…
– Слушаю.
– Здравствуй, Егор.
Голос был женский, знакомый. Что-то не припоминаю знакомых женщин из службы стабилизации. Можно ли их вообще называть женщинами? Разве что особями женского пола.
– Простите, мы знакомы?
В ответ раздался приятный смех. Будто колокольчики зазвенели.
– Не узнал? Непременно богатой буду.
Я промолчал, припоминая. Во время адаптации меня курировали постанты исключительно мужского пола. Почему тогда– голос знакомый? Приятный к тому же.
«« ||
»» [130 из
299]