Виталий Забирко - Мародер
От штабеля коробок отодвинулась картонка, и в проеме показалась чумазая голова бомжа с всклокоченной седой бородой.
В сердцах я чертыхнулся.
– Слышь, мил-человек, ежели разбудил, не подашь на пропитание? – заканючил бомж, протягивая руку.
Он был похож на неандертальца из Благословенных Времен, Когда Луны Еще Не Было. Такой же чумазый, заросший, только взгляд потухший, как у реликтов там. Но там подаяние не просили – некому было подавать, да и нечего. Что мог подать представитель новой расы, если бы вдруг разжалобился, представителю расы вымирающей? Ржавую плесень? Нет уж, спасибо, лучше с голоду тихо скончаться, чем в корчах с набитым дрянью желудком.
Я пошарил по карманам, выгреб мелочь, отдал. Бомж вылез из картонного пристанища и тщательно пересчитал деньги при свете мигающего фонаря.
– Да тут и на чекушку не хватит! – возмутился он.
Я опешил, а затем меня разобрала злость.
– Все-таки выделываешься… – нехорошо усмехнувшись, сказал я и шагнул к бомжу.
– Тронешь пальцем – укушу, – нагло заявил он. – А у меня СПИД.
– У меня тоже, – заверил я.
«« ||
»» [217 из
299]