Виталий Забирко - Мародер
Воронцов мечтательно закатил глаза.
– Вас бы сейчас сфотографировать и снимок на Украину переслать для рекламного плаката. Цвет ржавой плесени там сейчас ценится, а у вас и физиономия подходящая – один в один как у их президента.
Я подошел к бару, достал бутылку водки, стакан, сел напротив. Воронцов так и не удовлетворил мое любопытство – связан он с сэром Джефри или нет. Да и какое это имело значение при тех крохах времени, которые остались до вытирки?
– Не советую пить, – строго сказал Воронцов, наблюдая, как я наполняю стакан.
– Это еще почему? – не согласился я, продолжая наливать. – Приговоренному к смерти не отказывают в последнем желании.
Воронцов взял стакан и отодвинул в сторону.
– Зачем, по-вашему, преступнику дается двадцать четыре часа после флуктуационного сдвига? – спросил он.
– Чтобы он привел мирские дела в порядок, – криво усмехнулся я, – и с чистой душой канул в небытие.
Я потянулся за стаканом, но Воронцов отодвинул его еще дальше.
– Это время дается для того, чтобы преступник попытался исправить флуктуационный сдвиг.
«« ||
»» [95 из
299]